CRUZANDO LA CALLE

 Cruzo el jirón Gamarra, la principal calle de la ciudad. Tiene hasta tres semáforos que a veces funcionan. Librerías, cambistas. Cruzo con mi maletín negro y siento a los tres cuartos de cruzada que algo me jala el maletín. Levanto la mano asustado. Es un taxi. Casi me ha atropellado, un aire en la pierna, a pocos centímetros de la tela y la carne.

Le digo:

-Idiota. Casi me llevas.

-Por la pista no se camina

-Idiota. No sabes manejar.

-Acá no es para caminar,  dice señalando con el dedo el asfalto

-Idiota. Tú manejas una carreta y tienes una papa en el cerebro.

-Te doy clase por donde caminar

-Ya ven, dámelas ahorita

En el banco:

-El señor sabe que yo estaba aqui en la cola.

-No, tu no estabas en la cola. Para mentir hay que saber.

-Está molesto, ya se molestó.

-No me pongas en tu boca

-Yo no lo he puesto en mi boca

En otro banco:

Voy temprano, hay una cola mediana, unas quince personas y me coloco en el ùltimo lugar, con mi hijo de veinte meses cargado y la libreta de ahorros en la mano. Llega un tipo, hace el ademán de pasar por encima mío, apartándome del paso, pero decide ser algo más educado

-¿Está en la cola?- pregunta.

-¿Usted qué cree?

-¿Está haciendo colita?

-¿Usted cree acaso que estoy esperando que pase un ómnibus?

-Ya pues, le estoy preguntando nomás- dice airado.

(Trujillo, 1992)